Quemazón

   Un cronopio, de tanto saltar y saltar, se sienta a reposar -cosa rara- y decide tomarse un baño -cosa más rara todavía. Corre por el pasillo, rasga esa tela larga que lo viste, se desnuda, toma el jabón de jazmín -por que le gusta perfumarse aunque no lo crean- y se mete a la ducha.

   Contento, ese cronopio, abre apresurado las llaves de agua. Primero una, la derecha y el agua helada hace que sus feos pelos marrones se ericen. Se frustra, junta sus manecitas medio aterrado pero no se enoja. Luego la otra, de a poquito, para no quemarse y más rápido despues... y ¡zas! sale hirviendo, llena de vapor la maldita.

   El cronopio brinca de susto, todo quemado, chilla, se sostiene de la cortina y cae golpeando su gigante cabeza sobre el borde del orinal. Y ocurre el peor suceso de un cronopio.

   Roja sangre ahora brota de él, de su cabeza, tiñiendo de rojo oscuro su verde y brillante piel.

   Pobre cronopio, medio inconciente y medio vivo, intenta gritar y llamar a su vecino fama... pero es inútil. Nadie viene a socorrerlo. Se escuchan desde la cocina sus chillidos sordos de dolor, por la quema y el golpazo.

   Rueda por el suelo, como jugando a que era pintor y pintaba con su cuerpo, aún muriendo juega ese cronopio.

   Y llega la hora. Solo se esfuerza por escribir su nombre -que tanto le gustaba- sobre el cerámico, con esa sangre, como la lápida de la tumba donde pronto perecerá.

   Tambalea su cabeza, cierra los ojos y finge estar dormido. Y duerme al fin, o eso cree él, con la esperanza de capaz despertar...

   — Ay, ay, ay, pobre cronopio! —dicen sus vecinos famas al enterarse de la tragedia, sujetando sus cabezas.

   —Al fin podremos descansar de los ruidos molestos —susurran otros con muecas de alegría.

   Y es que los cronopios son así, propensos a la muerte los pobrecitos.